Digamos Pancho (Texto de Alex Moya)

Digamos, Pancho es la necesidad de ser. Por lo que se usará de instrumento ilustrativo.

Dícese de los rumores de la gente, él solo pasaba la incomodidad de la perturbación del ambiente exterior sentado en una vereda, observando, era una sofocante angustia.

Quería ser lo que veía y aunque lo tenía no se podría, según como se estaban dando las cosas.

Lo difuso del alfabeto se puede observar entre las líneas divisorias de las medidas, demostrativa técnica de comparación, bajo la certidumbre de la veracidad se escriben relatividades: decía Pancho.

Alex Moya, (Salinas, 1984) escritor aficionado de relatos y cuentos.

preferencia de paraiso

de nuestros corazones hasta nuestras necesidades,

desde la ira hasta el deseo: cortina de juncos

que se abre y nos ensucia y nos abraza.

-Roberto Bolaño

odiamos escuchar
las palabras que acompañan los sonidos
las palabras solas que escapan a nuestra percepción
causan volar, en el viento movernos
así las palabras que acompañan nuestros pensamientos
matan los sonidos
y los que emitimos, a matar
sangrada la escucha,
pasa mas
muy rápido, alejándose,
pasa a la vista
con los oídos tapados
con una canción
donde duelen los latidos
y los labios se estrangulan,
nos odiamos como caníbales
y amantes de los epicarpios,
tomamos la rama del ahorcado
para bajar con los cadáveres
donde todos odiándonos
nadie nos hablaría
ni emitiría un sonido
que no sea por aves de rapiña
no sea embutiendonos

sueño del suelo

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el sueño del suelo
es no ser participe principal
del mundo
en ser el soporte
todos usándolo
e insultándolo al saltar
el sueño del suelo
es ser el nuevo dios
que juzga
y esta vez todos creen
que sin los saltos
no habrá rezos
no habrá desgracias
por sanarlas acostadas
en la grava
en el monte
enriquecerse
de rodillas
el suelo eterno
que solo duerme por soñar
y despierta
para el colapso
siendo la nueva religión
nos olvidamos de dios
porque ahora el suelo
me sostiene todo
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amigo no vidente (texto de Rolando Cerda)

AMIGO NO VIDENTE...
(texto de Rolando Cerda)*

me quejaba porque no tenia zapatos, hasta que vi feliz a un hombre que no tenia pies
-proverbio árabe


Amigo no vidente,
me preguntas cómo es el mar,
y como es que dicen que es azul.
Coge mi mano y camina conmigo,
extiéndelas y toca con tus palmas el agua,
esa sensación es la humedad del océano,
que como una lágrima tras otra,
mojan tus labios,
y dejan un salado sabor.
Ahora piensa que el mar llora
por un amor perdido,
e imaginando la pena,
puedes llamarlo tristeza,
y a la tristeza ponle de nombre azul.
El mar sabe a lagrimas de pena.
El mar es... azul.


*Rolando Cerda (1949)
de nacionalidad chilena radicado en Salinas, escritor de cuentos y poesias
http://antologiaderoland.blogspot.com/

promesa del viento

Estas armada con un aspa, convives con sueños
te inclinas en los arboles a descansar,
a darles tu energía para que soporten el viento
ya no se de donde vienes,
si sera de donde me echaste:
esos paisajes de ardor frondoso,
quizás de esos sueños.

antro de impaciencia

juntémonos finales de la cordura

(los que llegan al final como quien finaliza un poema

o lanza una piedra a un ventanal que no cubre nada

en una pared no instalada

para el manicomio que se construirá

cuando a todos, la cordura se les acabe

y sea inaugurado, cargado de finales)

punto de reunión: 

teatro de impaciencia

12 dobles horas

ha acampado la espiada de mis sueños
para aprisionarme el ceño
envuelve 12 espinas mas que suficientes
y agotada mi mente

la salida del destello se cola por los techos
me siento esperando qué me lastimaría mañana

se avecina un tramado

he de pasar 

y me has de ver

por donde me imaginará el camino

e imagine tu mirar

aunque dependa de mi

y quisiera que dependa del sol

y que caliente el camino

por lo frío de nosotros
cuando de dependa de ti
cuando estés mas caliente
que mi camino imaginado
renaceré a dejar cenizas
mientra recoges mis zapatos
trasladarnos hacia la estación
nos recogerá la siguiente brisa
nos dejará siempre al paso
de algo
de, 
un clima
un camino
un cuando volvamos
un nosotros

Poesía de la España donde habría querido escupir.

y vos solo nos estáis aburriendo

sentados en vuestros asientos

como viendo un partido en diferido

-Kaka de luxe

Un boletín con menos nombres
el elemento perverso
el rimbaudismo llamante de atención
del asedio milico, 
un libro que nos cae en la cabeza
muy pesado, con muchos filos
que nada se abre
nos abre desde afuera
el afuera es muy frágil,
no podemos invitar
a un viejo que pase los 20,
no hay experiencia con ostiones,
nada más resbalamos en el suelo
nos da de comer cosechando entre baldíos
esa pifia amarilla,
no nos incluye en la nómina pérfida
que se va a tocar con los radio futura

luna ahorcada

Blind Beast (1969), Yasuzô Masumura

ah esos medio días... 
regresando del paro, pensando en el alquiler,
meditación sombría, prefieres no vivir, pero igualmente envejeces

y nada cambia en nada, ni el verano, ni las cosas [...]

-Michel Houellebecq

cubismal, confinado

había mucho por decir afuera

ahora hay mucho porque escapar

y dicho todo adentro

quién escuchó ignoró salir,

hacer de la oscuridad el aire,

hacer del aire el alimento,

prometer dejar un cadáver,

jugar cartas con el hijo

de los cantantes,

haciendo de todo esto

un paisaje excepcional,

bajo cortantes bordes, 

descubriendo el diverso

iluminador, del parpadeo

y perderse en el sueño

con lo nostálgico

de soñar de noche:

estar acompañando

una luna ahorcada 

con la cuerda,

que uso de almohada,

donde me acerca

a esa inútil luz 

mil de los peldaños

en los que creo

que alguno, 

debe ser mi cama,

cual nostalgia

sería un lujo

ya que siempre sueño 

estar afuera

con todas las salidas 

iluminadas

sta de pensamiento

masajeabas mis pensamientos
pensando un buen rato,
te los vas llevando
volvió un solo recuerdo,
escapo de tu jaula
abriste mucho la entrepierna
distraída, viendo los estragos
del desafortunado fotografiado,
yo con mucho montaje
y poca consideración
por los verdaderos dolientes,
tenia mas audacia
hay cosas que te llevaste
y desarrollaron un cambio a mal
de los mejores de los ratos a venganza

Enséñame a Escribir

de pronto el miedo 

me dió su nombre, lo recuerdo

enséñame a escribir 

el encuentro de mi vista
dos pares de lentes sobre la mesa de vidrio
son la historia del día
enséñame a escribir su fin
plástico, sueldo
sueño, ceguera 
aun no emprendo escribir
las cosas no me muestran su lado bello 
ha amanecido un árbol bajo las nubes
entre eso estaba regando un poste,
me perdí la belleza por conservar la mancha
con la mancha alejé admiradores,
enséñenme a los mensajes desaparecer
a los lectores vomitar
a los miedos resurgir