la guía del camino desfallecido

por las cosas raras
que convertiría en fotografía
lo mas parecido
a un temporal de palabras
este poema con el orden
mas estático en un bote
que flota entre basura
reduce el perfume a la suavidad
y sensibilidad
que abraza y faculta
la evaporización
hace de la acera
forma la suavidad
hipnosis de nubes y la estrella eterna
y su colador nocturno
o sus millones de espejuelas
ven, fotografía del pequeño cuadro
que posa entre tus pechos

todas la lineas de fin

fin
la luz del subterraneo
el comienzo de la oscuridad
el nacimiento del tedio
los amores de la incertidumbre
fin
todas esas reuniones
cosquillas que fruncen a los ahorcados
aire polinizado de aliento
veneno de aguijones por todo el vapor
fin
alas de abrazo

libertad arrastra todo su comienzo
reclamando su favor
restregando las caras

un monumento a las 3 am
de ese tiempo
y de mi sueño
recordado es tarde
las lagrimas queman

fin

las varices de la carrera

los campanazos del hielo
de toda puerta con escarcha
que tenga a la ventana
descocida de lo que rellena un cuello

pagué toda la estadía
que afea la risa
hace de ese lugar un pozo de putrefacción
dicha masajeada de vino y burlas

esta en el abrazo tardío
todo el día asoleado
que emperatriz cualidad
da a la quemazón
el enardecido galanteo del abuso

puntas siendo las mas filosas
siendo filosas, harán una base
que pierden el filo
la base esta al cuidado
de ser un dolor por los
habitantes arrodillados

frente atropelladora
huella acamisada
de la almohada,
siempre toda mala mirada
jamas es tuya,
que apropiada de tu miedo
empapa y torna al miedo
el mas amarillo dolor

el abrazo que flota en lo morado

fría
y calculada

japi cum

24. Mi mas sobrio cumpleaños
Con la racha de cruda de los últimos años.
En primera expropiare cualquier futura libación de su propósito, y podre decirme a mi mismo feliz cumpleaños, esta será tu muerte menos dolorosa, quizás pienses en el mañana contigo ahí mismo pensando en el mañana sin ti...
Segundo no seré sombrío y esperare que las palabras no tengan sensibilidad y busquen refugio de no volver al eco, solo así cobraré por mis intervenciones artísticas.
Ultimo, son mas puntos y en el tercero veo mas borrascoso, buscare quien me sane y deje todo lo que soy ahora, siendo un poco encaminado a la iluminación, y algo de bien común.
Adicional, cambiar los primeros dos puntos y su titulo, a gracias, no necesito nada mas que la suficiente vida donde no me importa que harán Uds para no verse mañana.
no quiero verlos mañana

todo desvaría en el recuerdo

donde lleve la portátil

sean libres las mutilaciones

serán días de recordar

serán días de hacer una angustia

hasta que mis brazos duelan

y quemen la pantalla

quizas se congele en tu imagen

del cumpleaños

y no esas del cumpleaños de cualquiera

donde no se celebra,

se trabaja, en distraer

quedarme donde estoy,

y me alejo años luz de tu foco

solo estoy con la caricia de la pantalla

y el calor de las baterías 

perdida te sientes

en tu búsqueda

donde leo sobre distopías

algo que me reconforte de mi mirar

sin sobreponerte, 

alguien me la quitó

y si reclamo

seré ejecutado mil veces

recordandote....

,

conducta
si en una ronda las manos vuelven
reescriben la historia
la sangre acabará con la cabeza
solo recordando la conducta
si en la situación,

,
no se representa nada
vaga la idea en la basta de los pantalones
es una cicatriz de alcantarilla

oninario

los deseos de soñar

son tan desesperanzadores

soñar es un fin, el deseo de alguien mas 

puede que termine contigo

en los pellizcos de tierra

si alguien se va, lo soñó

lo soñó

lo soñó

despertó

y

desea soñar alguien mas, 

solo muere

y es cuando naces 

comienzas a vivir y

solo así te preparas para tener sueños

y los despertares

te harán desear libertad

cuando en el insomnio 

no pararas de matar visiones
y el deseo sea fecha
o una coincidencia de deseos
en un cuerpo
soñar no tenga despertar
ni estés dormido
ni llenando de placer tus pulmones
y

vientos (!!)

crea la micción del mercurio entre los abrazos
que hagan flotar entre las nubes pocas risas
siendo invisible, estar molesto, hecho de madera
entretanto el sudor ahogaría y cerca de los parpados
brotan polos que brillan con el liquido rojo
quemadas en el mapa, flotando
otro indicio de los que desaparecieron
muy mal envenenados, capricho del agujero
de los nubarrones, lluvia véngate del rocío
lame el ollín, porque podrás patear
y hacer que te encuentre cualquier casquete blando
en cualquier lagrima que atravieses
solo cuando en los abrazos
saborees el mercurio con el humo en tu rostro
en el primer respiro de otro sudor
que tenga enronchando el aliento
y la tos silbe, creando un puente de eco
perdiendo todo lo demás
una oportunidad que incluye estas lapidas
que un verso fueron por los vientos apuñaladores

La mente progresa en podrirse

Su preocupación de mejorar

En cada estepa

En la que rodamos la risa

Pensando cada momento

Cuan congela la prisa

Ondea la pleamar

De lo que otoño estepa

Redunda la risa

Aquí de nuevo 

Otra onda en pensar 

ya mis pasos pierden nivel, están contados

el abismo, nada mas
que una hondonada hambrienta

una horrible nada, contenedora
de lo que soy, una pérdida

crea un espacio, conformado de mi
y mis sombras

van pesando mas mis parpados
que mis pasos oscurecen
cuando no los necesito

otros momentos
estoy empujando la sombra
para deleitar el abismo

me devuelve
la sensibilidad
nada mas que fuera muerte

y tendría el amor en sus bordes celestiales

nada rima con ecuador (rescato un poema del olvido y de su mediocre web)

guardan las ventanas

mis deseos de volver

juntan las puertas

fraguan mi miseria

a la vista del occidente

perdido en el horizonte

tuercas accionadas en deseos

en los rótulos humeantes

quicio gravitante

meses de insistencia

por las veredas

que arrollan los peces

giran para ser religión

miran lo seco y lo pueblan

repite y en cada vuelta

atestan las moscas

caídas tostadas

molestia del blanco piso

de telarañas saladas

internadas en el firmamento

espectadoras de lo ilógico

de lo real entre centeno rojo

y ciénaga a sus alrededores

con ignorancia al vuelo

prestigio quitable con espuma

del volcán de parpados

de los punteos de tres dedos

que suben y alargan

lo frecuente hundido

en los oídos

mas que las iris de las vistas

son peleadas

por ser de los ojos

por perderse en el hipotálamo

que solo da con la nariz

mapa de posibilidades

agrándese nuestro paseo

haznos perder

subidos en asnos

buscando perlas

en lo negro del día

ubicando la claridad

con reflejo de una cascada

emergen hitos que resbalan

que tienen tubos de respiración

agujeros cónicos

tambaleantes y rasposos

que por su abertura

vimos aparatos de calefacción

entrar a una fabrica

que saca sesos

y los funde en televisores

la radio cambia en su dial

las puertas corredizas

cada color como trenes

cada dejavú desorientado

verdaderos guantes

evitando suavidades

que nos condenarían

jugueteamos derramando

piscas de tierra por la vía láctea

inmovilizamos banderas

en cajas que tienen

lentes de 88 mm

una agradable pantalla

donde el alma duplicaba su belleza

picos y palas

inundando de obras

olmos trémulos

invadiendo el huerto

perdurable del comino

no paraba de picarnos la garganta

con calcetines ardiendo

se reservan la escapada

dejan pistas que llevan a la muerte

pasan por un valle

con letreros de nevado

que perdió la ascensión

nos prometía un caballito

caderas que llegan a las 12

fama que esperaba

no estando en lo mas agradable

como toda obligación

del regresar

salsa de tomate

vinagre removedor

de espinillas accidente culinarios

sustos que buscan lo recóndito

salen para sacarnos

una sonrisa que nos ahogue

morada piel que recuperará

el color

y al final tan gris que

nos llevaría con la nube

hacia el fuego eterno

un nivel

que llevara a conocer

todo lo dicho

por doscientas ratas

que buscan la escalera

para reducir el numero

en niveles

se detiene esto

por la somnolencia

nada rima con ecuador

y las correcciones

alas de abrazo

a la bondad a las moscas

su sacrificio de alas

pavimenta por donde vuelo

donde el espacio aéreo

trafica en la nobleza

en el firmamento

a la nobleza ahorcada

van de dos caminos que son 

al mismo tiempo: entradas

y salidas, por mucho tiempo

son entrañables desolados

menor al tiempo

que en su miseria 

son chasquidos calidos

y nos abrazan amputados

la caída

no llegas por acabar

no ves que se tiene en la soledad

la meta del olvido

voces así palidecieron

marcas de hitos 

de apenas de unos días

con el efigie marsupial

de un frasco con parásitos

era enorme naturaleza

vino por el remorar 

nos encontramos

los posteriores primeros

a priori de alfileres 

en la semana mayor

nunca un mes por el vértigo

nunca un día por la bruma

una precipitación, el verso

eco de la soledad
pro del silencio

granada en su espina

siento el ultima dia 

en la brizna del jardin

el peso de las hormigas

en el cadáver con piel

siempre a la hoguera

su peso es pensar sus picaduras

esta la hebra de rocío

en una dulce corriente solar

que tiene que diluirse en las telarañas

de la complicidad

nunca por su utilización

en el deseo de lo pensado en lo que se desea

mil inundados mas 

que de arriba 

esta la vista de la casa a la muerte

como son todos los deseos

deberes del silencio

manipulación

sensible lista segundando ante mis deseos de morir

antes de nombrar las olas más ahogantes

de los ríos más orillados

con un claro putrefacto donde bebo

las lucidas entrañas que dificultan alejarse

el bando donde solo uno puede ser mil

y su capacidad delatora entierra mis sueños

en la temprana quemadura que de mala gana

me sitúa en mis propios latidos

de mis sentimientos ennegrecidos

por las tinieblas que de pronto llamo

con un poco de espacio tiempo

con las suturas que fingí tener estériles

las que no puedo arrancar de mi perplejidad

la que el sabor de las lágrimas tiene seca mi garganta

me sitúa en mis propios latidos

y me pone en el lugar del dolor del que se alimentan las disculpas

devolviendo en cada mental reproche

siendo desagradable para el débil mástil

de los naufragios

incumbe falta en los castillajes

hoy solo corro hacia un hemisferio

nada piensa el dolor en retenerme

el principio fue tarde al esconderme en el silencio 

Roma y la Reina Oral - Huilo Ruales

Piazza Dante. 24h30. Estaba durmiendo de pie apoyado a un poste, cuando una enana vestida de luces y pieles subida en un dóberman negro se acercó a ofrecerme sus servicios. Hola precioso ¿no te apetece una chupadita? Yo cerré los ojos para cambiar de sueño, pero la enana de mierda no era un sueño. Se bajo del perro y se acercó moviéndose como palmera bonsái sometida a un viento cadencioso. Soy experta en la materia, tesoro, dijo enrollando su piel de marta a su cuello y encendiendo un cigarrillo con una larga boquilla de nácar. Me levante las solapas, hundí mi cabeza y cerré con mas fuerza los ojos bien apoyados al poste. Hasta me imaginé que yo era el personaje desolador del oleo titulado Calle 14, de Camilo Egas. Soy inventora de la mitad de las felaciones conocidas y, además, soy inventora de otra mitad que todavía es inédita o, mejor dicho, que es mi servicio exclusivo, qué dices miamor. Yo no dije nada y seguí intentado cambiar de sueño. Pero la mano menuda de la enana empezó a hurgarme debajo del abrigo desde las rodillas hacia arriba. Gimiendo como gata, la enana siguió con su perorata y su manoseo. Tienes cara de no saber nada de lactancia penística, miamor. Nojodas, gruñí, retirando su mano con la rodilla y cerrando los ojos como puños. Ay, niño, no seas así, yo no caigo del cielo todos los días. Mira que no se trata de simples chupadas, yo te ofrezco por lo menos de tres clases que a su vez se subdividen en tres clases que a su vez se subdividen hasta el infinito: la labial sin lengua ni dentadura, en espiral, periférica o de arriba hacia abajo o mixta, la lingüística sin o con labios y sin o con dientes, la salival con o sin labios y con mucha lengua, mira esta lengua, lo que me falta de talla me sobra en lengua, míramela dormilón ¿conoces la chupada de la mosca?, no, no conoces nada, tontito. Y la mano menuda de la enana subiendo la bragueta y abriéndola y encontrando lo que buscaba. Ay, miniño esto es un hierro candente, déjame aplacarlo y bluf, izada en sus tacones plateados, se lo metió en la boca. Los autos pasaban aplastando a fondo sus cláxones. Sin embargo el doberman hecho un ovillo dormía a un paso de su ama la Enana Emperadora del Amor Oral. Inventora de un sinfín de cosas, como pude comprobarlo cuando se mudo a mi casa.

Esmog: 100 grageas para morir de pie

saldré a escribir

al leer alza la voz a la altura que alza sus pies y los cruza
tapa su pudor se alza mi moral
todo está a una misma altura
quise acercarme a lo precipitado
tenia que terminar su lectura
de las que pienso jamas termina
como cualquier poema
en especial los menos logrados
por la razón de que al menos logran ser personas los poetas
suelen ver quien esta en su lugar
frecuentan los malos pensamientos
incluso ya muy lejos
y escribir sigue en lo monótono:
inmensidad que piensa en recortadas piernas
pero termina en dedos nada cortos
recordar sin ningún beso
es alucinante saber que eso apagaba el fuego
el que todo consumía
y esa lectura la busco en la pagina web
luego en el cerrar de esos programas
todo pesa igual como al pensar
si fue bonita la experiencia
de poner tantos supuestos
y si me divertiría tanto como ahora
si hubiera podido dar final vivido a los escritos
estos que están solamente existiendo alardeantes

no siempre llegan los latidos

faltaron siempre
faltaron muchos
quedaron
muchos gansos por jalar
y ahogarlos en su reflejo

siempre en lo diamantino
de una buena acostada
en una bolsa tendida
desértico infierno de ácaros

asemejaban los esquivantes ojos
alma de la vista que se hace fugaz
entrando a los confines del olvido
latente bruma repetirías ante tanta alergia

lo caluroso ya puede venir desde la calle
el incendio tarda en apagarse
todo papel sobrevive, todo lápiz
resbala quien nos socorra

vendrá por suerte
colisionando
los puertos náufragos de la frigidez
tanto que el aire extraña inflar

que el aire falta
y no es miseria
mas que para nadar
y que los sueños
no nos hagan respirar

residuos

los residuos del reposo
hablaban muy lívidos
de cualquier descanso
e irse a las pesadillas

triunfante un día mas
vació por la ligereza
que se asemeja a la sombra
de la mano en el  paraíso

re orden platicada
suave latigazo de hemisferio
o sombra que dura el pestañeo del creador
con todos los acopiados residuos

no se oscurece mas
y se piensa sin los destellos
ese pequeño punto por ser vacío
tiene el tratado excavado

mentalidad del descanso
inteligencia no fugaz
recipiente de odio
donde sea de perder despertar

blues

CREAM
unos decadentes británicos de verga

o algo era en aquel año

pues era la transmisión de aquel entonces

obstinados de la menta

o ese nombre a radioescuchas

era la frecuencia, de amedrentados

mucho ahora pensamos

que clapton hizo de tal genero

ese viaje en blues

hacia el viaje a niguna parte

ya era blues

era estar en un desierto

por no beber

lamento de fin de semana

como la esclavitud

del sol la luz la sombra

como la historia cuenta

es lo que distrae

de tal cometa

o la visión del fenomeno

http://www.youtube.com/watch?v=16h6vLy6n4A

boca visceral

mi boca no existe
ni existió
de los delirios amargos tan callados
tan filosóficos
tan iluminados
que su sabor degusta los parpados
suelen clavarse
a la superficie nata de una fuente de pechos
mordiendo y dando limítrofes
huellas como una infernal hoguera
de madres solteras
que vendieron la culpa
a mi boca
yo solo quería embellecer los basureros
pero eran portales a lo ardido
mi boca la desaparecí
para recitar testamentos
de la miseria, y solo un pasaje de bastardos
castigan al crear ¡como una demanda hacia mi
y contrario a lo que quise adornar!

aire del futuro

como el aire
como las nubes
como las aves
así son los aviones pero cargados de personas

como la tierra, como las piedras,
como la mugre
pero no van en avión

quizás encajen en el centro

ya juzgando todo con el mismo látigo que me abraza

ya del borde podría colgarme

mis ojos desorbitados podrían explotar

admirando mis intactas acogidas

uno que otro espasmo

como los bordes
como las órbitas

así fue el castigo pero cargado de poca gente

como moscas como larvas
así seré al no ver el futuro

mapa corto

el humo guía como desvanecerme
el volcán con otro mensaje 

el viento me indica donde esconderme
para hablar con las paredes
para labrar la tierra que enfría
palabras que ardieron 
tan cerca de los nervios

el humo guía los pasos dolorosos
una llegada marcada por los vientos

un mapa de cenizas
va en una grieta 
un mapa de decenios pasos y gritos vistos
un mapa de perdidos 
en periodos sin las escrituras
que alejaron de la orientación 
la noche que a los ojos mecen

era temprano ahora lo tarde que se fue

espera, 
espera las trampas del oportunismo
quizás que atrapado puedan ser papel
o ser una pagina que guié con fuego  
que abunden sombras atacando
al doble del humo quemante espanto

golpes que el aire llora, 
las lagrimas derriten
los ojos en lugar de las estrellas

música de esperanza

la pudrición pinta un cuadro en la caja
y la caja es musical que retumba en el aire
su caída es estridente y su ruptura en mil pedazos
se vuelven las notas que ambientan las ruinas

se volvieron versos al oler tal carne
y esos gritos como último detalle

hoy mi casa se derrumba conmigo
pero mi casa no tiene huesos rotos
se desmorona por sus huesos de un color
que se camufla en la vergüenza

con un fósforo que acaricia el aire
su humo disuelve mi fantasma

es la oscuridad total y el tropiezo
las alas afelpadas que me azotan
jugos verdes de su lujo
serpientes que despiertan
cuando duermo en su lienzo
soñando que vuelo

la paz la marca la nueva especie
hay materia oscura, que hasta hace tumbas

los cuellos atacarán
como boleadoras a esas piernas
que representan al dios bicéfalo
su cerebro está remplazado
por fetichismo

en negrita el titulo

asustaban como a la luz dirige un aserradero

miles de palabras se convertían en polvo

las pisadas se encargaban de venderlos

primeramente tomaban un sabor cortalenguas

licores

picores

una osamenta con nombre encontrada en una mina de oleos

tenía un ruido que guardaba en el bolsillo

había un grito suyo cautivo

regalaba las monedas que todos perdían para seguir de indigencias

la última vez que alguien escribió de este anonimato

fue puesto encima de un titular de enigmas, página 16

cambio de página 56 mm 87 grados de inclinación, de pie

ante un acantilado, luego de estar por última vez completo

era el secreto del rojo de las cerezas

una carrera al eje, para destruirnos

para hacer del sol otro cielo sin paraíso

la cara oculta del sol es un infierno cálido

una carrera al sol para oscurecernos 

poesia grindcore

pon al vuelo la hoja
esa que acabaría con toda la plaga
del alivio del cadáver
para la autopsia cosquillosa

para hacer evocaciones
vociferadas
las cuerdas bucales masticadas
como al tragar un engranaje

todo chorreo mancha y ensucia
como todo nacimiento
donde se alinearon un par de planetas
y hay moretones que se asemejan a números
que locos con guadaña se entregan para atraparte

si es muy fantasioso mejor mira la ventana pudrirse
el vidrio al contorno cortante en remolino
para brazos bien contorneados
nunca los míos fisurados y por romperlos

haz recolección de hojas todas
de afeitar con rastros de bellos,
emprenderla al vuelo, hay una canasta
para admirar el mimbre mas suave
por contados segundos,
olvidando que había vida
y comienza un frío goteante

quizás por venganza
seria trofeo de portadas de grindcore
especifico bien ese degenerado metal
digno único de mostrarme inútil y cicatrizando
asimismo inútil y cicatrizado
no como ese marica metalcore

Enrique Verastegui, un poema que buscaba desde hace tiempo

SI TE QUEDAS EN MI PAÍS, DE ENRIQUE VERASTEGUI

En mi país la poesía ladra
suda orina tiene sucias las axilas.
La poesía frecuenta los burdeles
escribe cantos silba danza mientras se mira
ociosamente en la toilette
y ha conocido el sabor dulzón del amor
en los parquecitos de crepé
bajo la luna
de los mostradores.

Pero en mi país hay quienes hablan con su botella de vino
sobre la pared azulada.

Y la poesía rueda contigo de la mano
por estos mismos lugares que no son los lugares
para filmar una canción destrozada.
Y por la poesía en mi país
si no hablaste como esto
te obligan a salir
en mi país
no hay donde ir
pero tienes que ir saliendo
como el acné en el cascarón rosado.
Y esto te urge más que una palabra perfecta.

En mi país la poesía te habla
como un labio inquietante al oído
te aleja de tu cuna culeca
filma tu paisaje de Herodes
y la brisa remece tus sueños
–la brisa helada de un ventilador.
Porque una lengua hablará por tu lengua.
Y otra mano guiará a tu mano
si te quedas en mi país.

proverbio desterrado

distinto a los chancros sembrados

en el agua oscura donde flotan los pasos

muy parecido a los sinónimos usados para corregir

he quedado ahogado

recordando los hedores

convertidos en imploraciones

una aurora refleja un astro

a la vista de todo transeúnte

mientras mis ojos que se ahogan

-y todo lo demás de mi-

nadando en lagrimas

reptando en sueños

doliendo en fuerzas levantadoras

el papel que desempeña algo reflejado

negativo en el lecho de desaparecer

resplandeciente miseria

en avanzar

y retroceder

todo el peso de cada paso

a la vez ignorando y pateando

ahogando a un suicida
corrigiendo la irregularidad de la muerte

escozor

ella pensaba entonces nada más en sí misma,
imaginando con indiferencia
la eternidad sin inmortalidad…
Vladimir Holan - Eva

esas palabras, su connotación

y su destino, que dirías moviendo

violenta la cabeza

a un micrófono incrustado a tus ojos…

aun si conservas tu belleza

no la he distinguido aun

una herida abierta

picadura a un coloso

víctimas de un método de cicatrización

que he admitido
tiene el ardor del ozono...

par de fragmentos de la Caída de Albert Camus

Albert Camus
http://sahelik.blogspot.in/2013/05/albert-camus-and-waiting-room.html

Mis relaciones con las mujeres eran naturales, sueltas, fáciles, como suele decirse. No me valía de ningún ardid, o únicamente de ese ardid ostensible que ellas consideran como un homenaje. Las amaba, según la ex-presión consagrada, lo cual es lo mismo que decir que nunca amé a ninguna. 
La misoginia me parecía vulgar y tonta, de manera que siempre juzgué mejores que yo a casi todas las mujeres que conocí. Sin embargo, al colocarlas tan alto lo más frecuente era que las utilizara en lugar de servirlas. [...]


[...] Sobre todo me creí obligado a frecuentar regularmente los cafés especializados donde se reunían nuestros humanistas profesionales. Mis buenos antecedentes hacían que naturalmente fuera bien recibido. Y allí, como quien no quiere la cosa, soltaba un buen taco: "Gracias a Dios", decía, o bien sencillamente: "Dios mío..." Ya sabe usted que nuestros ateos de café son tímidos como unos primeros comulgantes. Al enunciado de aquella enormidad seguía un momento de estupor, se miraban estupefactos, después estallaba el tumulto; unos escapaban fuera del café, otros cacareaban con indignación sin escuchar nada, todos se retorcían en convulsiones, como el diablo bajo el agua bendita.

Cementerio judío de Federico García Lorca

Las alegres fiebres huyeron a las maromas de los barcos y el judío empujó la verja con el pudor helado del interior de la lechuga. Los niños de Cristo dormían, y el agua era una paloma, y la madera era una garza, y el plomo era un colibrí, y aun las vivas prisiones de fuego estaban consoladas por el salto de la langosta. Los niños de Cristo bogaban y los judíos llenaban los muros con un solo corazón de paloma por el que todos querían escapar. Las niñas de Cristo cantaban y las judías miraban la muerte con uno solo ojo de faisán, vidriado por la angustia de un millón de paisajes. Los médicos ponen en el níquel sus tijeras y guantes de goma cuando los cadáveres sienten en los pies la terrible claridad de otra luna enterrada. Pequeños dolores ilesos se acercan a los hospitales y los muertos se van quitando un traje de sangre cada día. Las arquitecturas de escarcha, las liras y gemidos que se escapan de las hojas diminutas en otoño, mojando las últimas vertientes, se apagaban en el negro de los sombreros de copa. La hierba celeste y sola de la que huye con miedo el rocío y las blancas entradas de mármol que conducen al aire duro mostraban su silencio roto por las huellas dormidas de los zapatos. El judío empujó la verja; pero el judío no era un puerto, y las barcas de nieve se agolparon por las escalerillas de su corazón: las barcas de nieve que acechan un hombre de agua que las ahogue, las barcas de los cementerios que a veces dejan ciegos a los visitantes. Los niños de Cristo dormían y el judío ocupó su litera. Tres mil judíos lloraban en el espanto de las galerías porque reunían entre todos con esfuerzo media paloma, porque uno tenía la rueda de un reloj y oto un botín con orugas parlantes y otro una lluvia nocturna cargada de cadenas y otro la uña de un ruiseñor que estaba vivo; y porque la media paloma gemía derramando una sangre que no era la suya. Las alegres fiebres bailaban por las cúpulas humedecidas y la luna copiaba en su mármol nombres viejos y cintas ajadas. LLegó la gente que come por detrás de las yertas columnas y los asnos de blancos dientes con los especialistas de las articulaciones. Verdes girasoles temblaban por los páramos del crepúsculo y todo el cementerio era una queja de bocas de cartón y trapo seco. Ya los niños de Cristo se dormían cuando el judío, apretando los ojos, se cortó las manos en silencio al escuchar los primeros gemidos. Poeta en Nueva York (1929-1930)

autopsia de angeles: poemas de Luis Franco

del libro: Ángeles SodomizadOs [Grilla de Éxodo]

Para hablar de la muerte me levanto temprano,

como un sordomudo al que estorba el silencio.

Jorge Enrique Adoum

-J-

Habrá que reinventar el canto

en las cimientes de las calaveras y los balazos

Un ángel remó mar abierto,

llegó a mí.

Hicimos el amor, el nos deshizo.

El amparo del titanio lunar

que sobrevive en los muelles

detuvo lo complexo de la armonía.

El criador enmudeció, crujían sus uñas.

El hambre desapareció de la tierra.

Las églogas acamparon en el infierno.

-L-

Ningún poema tiene final,

porque todos mueren antes de tiempo:

la herida sigue hirviendo y supurando

el agua porosa y estrellada

que recoge la historiografía de la moral sobre

él.

El saxofón rellenando mis pulmones

de la respiración abatida del testigo

que un día morirá en la excusa del progreso.

Así que para que todo siga en la jaula

[muerto y crasamente suave como este 

poema]

como un racimo de uvas secas 

en las manos del juramento circular

tuvimos que descubrir el ímpetu en los ojos 

del álgebra

dentro del cero que es la potencia del sexo

puesto que lo negro no existe, hay que retornar a lo negro.

Esto será un minero rasguñando mi sufrimiento

traspapelados mis dedos en el repudio:

hágase la mujer

[artificio innecesario, reencarnación, paloma muerta].

Luis Franco González 

1988, Santa Rosa, Salinas, Santa Elena, poeta y promotor cultural, ha publicado los poemarios Sueños Inconstantes (2010) y Ángeles Sodomizados (2012).

Organizador de las ediciones de los festivales Marejada y Sumpa Vive I y II, entre otros eventos culturales que se acercan en este 2013, como la tercera edición del festival latinoamericano Sumpa Vive. y la I Feria de Editoriales Cartoneras Latinoamericanas.

Roberto Juarroz, un par de poemas

Cada uno se va como puede.


Cada uno se va como puede,
unos con el pecho entreabierto,
otros con una sola mano,
unos con la cédula de identidad en el bolsillo,
otros en el alma,
unos con la luna atornillada en la sangre
y otros sin sangre, ni luna, ni recuerdos.

Cada uno se va aunque no pueda,
unos con el amor entre dientes,
otros cambiándose la piel,
unos con la vida y la muerte,
otros con la muerte y la vida,
unos con la mano en su hombro
y otros en el hombro de otro.

Cada uno se va porque se va,
unos con alguien trasnochado entre las cejas,
otros sin haberse cruzado con nadie,
unos por la puerta que da o parece dar sobre el camino,
otros por una puerta dibujada en la pared o tal vez en el aire,
unos sin haber empezado a vivir
y otros sin haber empezado a vivir.
Pero todos se van con los pies atados,
unos por el camino que hicieron,
otros por el que no hicieron
y todos por el que nunca harán.


Entre pedazos de palabras 


Entre pedazos de palabras 
y caricias en ruinas, 
encontré algunas formas que volvían de la muerte. 
Venían de desmorir. 
Pero no les bastaba con eso. 
Tenían que seguir retrocediendo, 
tenían que desvivirlo todo y después desnacer. 
No pude hacerles ninguna pregunta, 
ni mirarlas dos veces. 
Pero ellas me indicaron el único camino que tal vez tenga salida, 
el que vuelve desde toda la muerte hacia atrás del nacer, 
a encontrarse con la nada del comienzo para retroceder y desnadarse.