mapa corto

el humo guía como desvanecerme
el volcán con otro mensaje 

el viento me indica donde esconderme
para hablar con las paredes
para labrar la tierra que enfría
palabras que ardieron 
tan cerca de los nervios

el humo guía los pasos dolorosos
una llegada marcada por los vientos

un mapa de cenizas
va en una grieta 
un mapa de decenios pasos y gritos vistos
un mapa de perdidos 
en periodos sin las escrituras
que alejaron de la orientación 
la noche que a los ojos mecen

era temprano ahora lo tarde que se fue

espera, 
espera las trampas del oportunismo
quizás que atrapado puedan ser papel
o ser una pagina que guié con fuego  
que abunden sombras atacando
al doble del humo quemante espanto

golpes que el aire llora, 
las lagrimas derriten
los ojos en lugar de las estrellas

música de esperanza

la pudrición pinta un cuadro en la caja
y la caja es musical que retumba en el aire
su caída es estridente y su ruptura en mil pedazos
se vuelven las notas que ambientan las ruinas

se volvieron versos al oler tal carne
y esos gritos como último detalle

hoy mi casa se derrumba conmigo
pero mi casa no tiene huesos rotos
se desmorona por sus huesos de un color
que se camufla en la vergüenza

con un fósforo que acaricia el aire
su humo disuelve mi fantasma

es la oscuridad total y el tropiezo
las alas afelpadas que me azotan
jugos verdes de su lujo
serpientes que despiertan
cuando duermo en su lienzo
soñando que vuelo

la paz la marca la nueva especie
hay materia oscura, que hasta hace tumbas

los cuellos atacarán
como boleadoras a esas piernas
que representan al dios bicéfalo
su cerebro está remplazado
por fetichismo

en negrita el titulo

asustaban como a la luz dirige un aserradero

miles de palabras se convertían en polvo

las pisadas se encargaban de venderlos

primeramente tomaban un sabor cortalenguas

licores

picores

una osamenta con nombre encontrada en una mina de oleos

tenía un ruido que guardaba en el bolsillo

había un grito suyo cautivo

regalaba las monedas que todos perdían para seguir de indigencias

la última vez que alguien escribió de este anonimato

fue puesto encima de un titular de enigmas, página 16

cambio de página 56 mm 87 grados de inclinación, de pie

ante un acantilado, luego de estar por última vez completo

era el secreto del rojo de las cerezas

una carrera al eje, para destruirnos

para hacer del sol otro cielo sin paraíso

la cara oculta del sol es un infierno cálido

una carrera al sol para oscurecernos 

poesia grindcore

pon al vuelo la hoja
esa que acabaría con toda la plaga
del alivio del cadáver
para la autopsia cosquillosa

para hacer evocaciones
vociferadas
las cuerdas bucales masticadas
como al tragar un engranaje

todo chorreo mancha y ensucia
como todo nacimiento
donde se alinearon un par de planetas
y hay moretones que se asemejan a números
que locos con guadaña se entregan para atraparte

si es muy fantasioso mejor mira la ventana pudrirse
el vidrio al contorno cortante en remolino
para brazos bien contorneados
nunca los míos fisurados y por romperlos

haz recolección de hojas todas
de afeitar con rastros de bellos,
emprenderla al vuelo, hay una canasta
para admirar el mimbre mas suave
por contados segundos,
olvidando que había vida
y comienza un frío goteante

quizás por venganza
seria trofeo de portadas de grindcore
especifico bien ese degenerado metal
digno único de mostrarme inútil y cicatrizando
asimismo inútil y cicatrizado
no como ese marica metalcore

Enrique Verastegui, un poema que buscaba desde hace tiempo

SI TE QUEDAS EN MI PAÍS, DE ENRIQUE VERASTEGUI

En mi país la poesía ladra
suda orina tiene sucias las axilas.
La poesía frecuenta los burdeles
escribe cantos silba danza mientras se mira
ociosamente en la toilette
y ha conocido el sabor dulzón del amor
en los parquecitos de crepé
bajo la luna
de los mostradores.

Pero en mi país hay quienes hablan con su botella de vino
sobre la pared azulada.

Y la poesía rueda contigo de la mano
por estos mismos lugares que no son los lugares
para filmar una canción destrozada.
Y por la poesía en mi país
si no hablaste como esto
te obligan a salir
en mi país
no hay donde ir
pero tienes que ir saliendo
como el acné en el cascarón rosado.
Y esto te urge más que una palabra perfecta.

En mi país la poesía te habla
como un labio inquietante al oído
te aleja de tu cuna culeca
filma tu paisaje de Herodes
y la brisa remece tus sueños
–la brisa helada de un ventilador.
Porque una lengua hablará por tu lengua.
Y otra mano guiará a tu mano
si te quedas en mi país.

proverbio desterrado

distinto a los chancros sembrados

en el agua oscura donde flotan los pasos

muy parecido a los sinónimos usados para corregir

he quedado ahogado

recordando los hedores

convertidos en imploraciones

una aurora refleja un astro

a la vista de todo transeúnte

mientras mis ojos que se ahogan

-y todo lo demás de mi-

nadando en lagrimas

reptando en sueños

doliendo en fuerzas levantadoras

el papel que desempeña algo reflejado

negativo en el lecho de desaparecer

resplandeciente miseria

en avanzar

y retroceder

todo el peso de cada paso

a la vez ignorando y pateando

ahogando a un suicida
corrigiendo la irregularidad de la muerte

escozor

ella pensaba entonces nada más en sí misma,
imaginando con indiferencia
la eternidad sin inmortalidad…
Vladimir Holan - Eva

esas palabras, su connotación

y su destino, que dirías moviendo

violenta la cabeza

a un micrófono incrustado a tus ojos…

aun si conservas tu belleza

no la he distinguido aun

una herida abierta

picadura a un coloso

víctimas de un método de cicatrización

que he admitido
tiene el ardor del ozono...