un hueso
es tiza de muertos
el oro está en recibir el amanecer
o las luces led, con unos fragmentos de arena
con sus deseos de cegar
la piel
es el disfraz del frío
donde se esconde un crimen artificial
al cortarse ya se de todo
de como
mitigar la nausea
entre esos el cerebro
mas que nunca me avisa
que ignore o mate
a los que habitan el núcleo
que inhibe el volcán
ahora es pavimento
formado por huesos y piel
de quienes pudieron decir la nada
viernes, 24 de abril de 2015
lunes, 30 de marzo de 2015
florece la tierra
esperando estoy en un doble silencio
el final es luz disparada
los ojos son nubes que cubren el lodo
los sonidos prevalecen
está el silencio y puede no estarlo
como aquel sol que se oculta
lo escucho y deseo no tener oídos
tampoco sueño
esta vez las palabras velan por
sonidos más fuertes
arrancando en lo florecido
de las bases de madera
donde de una sola fatiga
solo de madera te abrigaras
y esquiarás la luz
donde el futuro es el primer verso
es sobre un árbol de azotada vida
con raíces que crecen desde el magma
hay una cruz con la sombra de las aves
la caída de las hoja las únicas lagrimas
que desafían a lo oculto
bajan por una rama hacia la montaña
esperan al volcán, su abraso
no llega el aire, se sigue desperdiciando leve
y su unión es posible con el torrente de
la piel naciente la tinta derritiendo
la puerta de entrada
por el siguiente silencio
 |
| Audrey Kawasaki |
jueves, 26 de febrero de 2015
estatuto creativo / poonsae 11
la hoja en blanco
es la vista al balcón más obsesivo
es el abrasivo viento
que hace volar lo verdaderamente
importante
que es existir,
pero la hoja en blanco se va volando
a crear un balcón, una nausea y otro
horizonte
la esperanza tiene una caja de
cigarrillos
espera en cada esquina a las olas
el miedo es un sueño con miedo de
despertar
despertar sería como cambiar de sueño
la cruzada está duplicando el ocaso
por las sombras, por cada sol con nombre
por cada ayer sin el mismo calor
la llegada es al vacío
lo que llena mi ausencia
y mis ojos de brillo que los mantengo cerrados
la realidad puede ser este día
el horror capitalista, te abraza con el
hambre
los silencios son gritos que desmedran más
la mente y no es la paz
en la puerta está la salida, sal, sal otra
vez
hasta que hayas salido finalmente
en la vida perfeccionar es seguir con lo
mismo
generalizo todo, hago muchas cosas
pienso en los que no tienen nada
pasan rogando al viento y respiran
y perfecciona algo, y sal a volverlo
perfecto
sal y haz algo, (en todo caso), quizás
quieras primero volver
tener las palabras entre la atención
una melodía en alguien con recuerdos
imágenes que carecen de ojos
pero edifican una galería entre emociones
jueves, 1 de enero de 2015
UNA VOZ DE SUAVE MOTOSIERRA, Luis Eduardo García
La descomposición era inevitable.
Su cabeza escarchada comenzó a perder
hielo y en cualquier fotografía su postura adivinaba una malformación.
Su autorretrato más bello parecía una boca
con tres dientes oscuros.
¿Fue ahí donde comenzó la voz de suave
motosierra?
Los poemas son como peces; puedes atrapar alguno vivo y hacer que su brillo
naranja adorne cierto espacio o puedes divertirte desgarrándolos para
deleitarte luego con su aroma pestilente.
El semáforo le daba tres luces celestes.
El semáforo le daba tres luces celestes.
Eso explica el aumento de vísceras a un
nivel general.
Entonces fue
Devorado por un telón azul oscuro
Devorado por un telón azul oscuro
http://es.scribd.com/doc/251332544/Dos-Estudios-a-Partir-de-La-Descomposicion-de-Marcus-Rothkowitz
miércoles, 31 de diciembre de 2014
la ultima salida de festejo de fin de año fue algo tan repulsivo espero que siga de la misma manera, ya que espero no salir de mi casa preparar un par de canciones para guitarrear, algún libro apolillado que compre por $0.50 , terminarme el vino de la cocina, pensar que nadie se va a divertir como yo...
Aun así les brindo mis mejores deseos para que sea un buen año y no salgan con cosas como: "que este va a ser un buen año", como decía un célebre teletubi, solo traten en lo mas posible, sea cual sea la fecha, que no sea un momento vergante, lejos de las personas obsoletas, lejos de solo compartir lo degradante de otras personas solo por imponernos querer aparentar ser mejores o buenos eso es un puto desmedro de las virtudes , fijen objetivos, recompensarse si los consiguieron sin pavonearse de manera infame, no se dejen manipular si se sienten solos busquen estarlo mas, nadie merece ser miserable, últimamente ha sido un ostracismo, no puedo beber ni ir muy lejos, pero aun así lo que dije primero lo quiero disfrazar de celebración, y espero que cada uno a su manera, salud y FELIZ 2.015
Aun así les brindo mis mejores deseos para que sea un buen año y no salgan con cosas como: "que este va a ser un buen año", como decía un célebre teletubi, solo traten en lo mas posible, sea cual sea la fecha, que no sea un momento vergante, lejos de las personas obsoletas, lejos de solo compartir lo degradante de otras personas solo por imponernos querer aparentar ser mejores o buenos eso es un puto desmedro de las virtudes , fijen objetivos, recompensarse si los consiguieron sin pavonearse de manera infame, no se dejen manipular si se sienten solos busquen estarlo mas, nadie merece ser miserable, últimamente ha sido un ostracismo, no puedo beber ni ir muy lejos, pero aun así lo que dije primero lo quiero disfrazar de celebración, y espero que cada uno a su manera, salud y FELIZ 2.015
martes, 30 de diciembre de 2014
EL ULTIMO RECUERDO DE LA AORTA
El pasquín moviendo los hilos que estrangulaban
son sus cuerdas bucales una trampa de personas que escuchan,
saben pensar, y contestan con cualquier silencio, no están invitadas
por el mal que hacen, igual los oídos son el amanecer del infierno
es el cerebro un paraíso que va muriendo al mismo tiempo,
se figura que se vive, se está escuchando pero jamas se piensa en su corazón, otro capitulo de los dolores en desolación, esos que ahora son el éxtasis cuando no van tomados del brazo con esa arteria, la aorta era el alma que la pena fortalecía, yo era un niño con el recuerdo de aquella alma, había una melodía de una canción sobre los rechazos que me hacia fuerte, originalmente era una naturaleza empantanada, era la canción de los animales en un amanecer que alguien cantaba, yo me encuentro con ellos cuando me siento sin aire, otro globo se esta elevando con solo hablar, estoy invitado no soy inocente cuando es una verdad, una sincera comitiva de desmedro de compensaciones en mi presencia, que se elevan en un triunfo de bondad que jamás entenderé, solo mastico la melodía, hasta volverla el bosque con el cual abandono esos palpitares que me volvieron una piedra
El pasquín moviendo los hilos que estrangulaban
son sus cuerdas bucales una trampa de personas que escuchan,
saben pensar, y contestan con cualquier silencio, no están invitadas
por el mal que hacen, igual los oídos son el amanecer del infierno
es el cerebro un paraíso que va muriendo al mismo tiempo,
se figura que se vive, se está escuchando pero jamas se piensa en su corazón, otro capitulo de los dolores en desolación, esos que ahora son el éxtasis cuando no van tomados del brazo con esa arteria, la aorta era el alma que la pena fortalecía, yo era un niño con el recuerdo de aquella alma, había una melodía de una canción sobre los rechazos que me hacia fuerte, originalmente era una naturaleza empantanada, era la canción de los animales en un amanecer que alguien cantaba, yo me encuentro con ellos cuando me siento sin aire, otro globo se esta elevando con solo hablar, estoy invitado no soy inocente cuando es una verdad, una sincera comitiva de desmedro de compensaciones en mi presencia, que se elevan en un triunfo de bondad que jamás entenderé, solo mastico la melodía, hasta volverla el bosque con el cual abandono esos palpitares que me volvieron una piedra
martes, 23 de diciembre de 2014
en los 90 siempre querer ser
no soy poeta de los 90s los noventas eran fechas como ahora
quizás no de los noventas, no poeta
quizás ninguna de las dos cosas
fechas como ahora que tampoco,
cuando pase ese ayer apesadumbrado,
asemeja un asedio aquí en este momento
entre todas estas palabras que quise pensar
que le dan forma al olvido
que es una forma que encaja en mi cerebro
una y otra vez y que reemplazo con rencor
por no saber de otras maneras de callarme
quizás no de los noventas, no poeta
quizás ninguna de las dos cosas
fechas como ahora que tampoco,
cuando pase ese ayer apesadumbrado,
asemeja un asedio aquí en este momento
entre todas estas palabras que quise pensar
que le dan forma al olvido
que es una forma que encaja en mi cerebro
una y otra vez y que reemplazo con rencor
por no saber de otras maneras de callarme
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